La Maga

El tiempo raudamente barrió las circunstancias..pero las emociones quedaron encadenadas al alma y repercutieron..

Hubo una vez un otoño temido y extenso, un otoño donde las hojas que caían iban cubriendo las razones de la tristeza y ella se iba adueñando del aire..
Hubo un niño sin nacer, una esperanza de ternura brutalmente arrebatada..
Hubo un amor con envase retornable..
Hubo un reinado de la razón a la que el mismo Werther hubiera huido..
Hubo hojas cayendo lentamente de los árboles y tristezas cayendo de las almas..Hubo!

Unidad

Ni siquiera yo puedo saber en que me transformaré. Cada día el cambio es apenas perceptible. Hace tanto, recuerdo, creía que los estados eran costras duras, inamovibles y que si estaba triste, se era una persona triste. Sonrío. Mi inocencia de entonces es algo que valoro. Luego, por intermedio de sabios pensadores y obligados silencios meditativos, me fui adentrando más y más en el particular mundo de la observación de mi mísma en el caleidoscopio de la otredad. Allí descubrí cosas interesantes y cosas que prefiero no recordar, aunque las tengo presentes. Descubrí que jamás me levantaría un día siendo la misma de ayer.

Esta sencilla fascinación desató primeramente, tormentas especulares y remolinos seculares, pero a poco que el polvo se aquietó sobre la mesa, hube de enfrascarme en la tenencia serena de la nueva convicción. No hay tiempo para vivir y pensar sobre el vivir. Hay un solo manejo que acordar y es dar poder a la intuición como guía y el corazón como curador. Abstraerse de manejos concretos, concentrarse en direcciones abstractas. En una palabra hacer silencio para poder escuchar el ritmo sinuoso y eficaz de la vida. Hay una dirección prevista antes del inicio (y no hablo de este inicio) y esa es la dirección que hay que encontrar, no la que hay que inventar. Hay un modo de hacer las cosas bien y millones de modos de demorarse. La realidad es un experimento. Un tablero donde se desarrolla la teoría. La única materia esencial es el misterio. Entregarse al misterio de las horas es lo suficientemente contundente como para desvanecer la intensidad de todos los medidores. No somos más que celosos habitantes de esto que llamamos con dos letras Y O. En la continuidad de la especie esta inscripta la senda de la especie. Oponerse, es entregarse a laberintos devoradores de conciencias. El único baluarte y bastón es la Libertad. Sin mi, sin ti , sin nosotros, sin nada que impresione la sensacion primigenita de estar unidos, es posible trascender en masa hacia el siguiente estado. Del único modo posible de unidad que existe, que es, que ya estábamos unidos. Todo lo posible, ya es.

Locura

El ocaso de esta herida
llega justo al borde del silencio.
Recaigo.
Sobre el ardor de mis manos
en cuencos vacíos..

Voy contigo al octavo cielo de los sueños
y desde allí desciendo de tu mano
a los infiernos concretos de la mente.
Me llevas, me arrastras, me dejo llevar,
pero no me arrastro, vuelo...
y tú conmigo creyendo que transitas los peñascos.

Cuándo fue que instalamos esta manía
como único puente secular y constructivo?
Cómo amanecer, con quien
te despide con un beso y te trae navajas de desayuno?
Cómo convivir con el viento
siendo otro viento?

Cómo desnudarme delante
de quien se oculta en mil máscaras?
Como encender con mi fuego tu torrente?
Cómo impregnará tu líquida presencia mi hoguera?

Y sin embargo. Imposible!
No has sido más
que el transcurso de un azaroso sueño.

Sobre la necesidad del caos

Advierto en mí la urgencia de sostener esta disposición caótica y compulsa, interponiéndose a un orden fronterizo y mal habido que me persigue desde el inicio, no como una realidad, sino como una sugestión permanentemente insatisfecha.
Inversamente, como el asombro de reconocer un sonido lejano y extraño como proveniente de la propia respiración; el de reconocer la otredad en lo más intestino, suele producir toda clase de conflictos de dudosa clarificación, hasta que rendida a las evidencias, solazarse, en el verbo pertenecer mientras pierde nitidez la feliz incertidumbre de las horas.
No hay solipsismo posible, no hay frontera, ni nunca habrá pasado.
El frágil murmullo del viento entre las semillas secas en los árboles, trae una música que no responde a ningúnn canon establecido, no es la música del aire, es nuestra canción. Nuestro pulso habilitado por la pérdida momentánea del esquema de contención.
No fue acaso en el caos original y bullente, que se gestó el primer error, la primera secuencia lógica, el primer diseño intermitente, que contamina infinitamente, como un gigantesco eco todo lo sostenido?

Los inmortales (fragmento del Capítulo Uno)

Caminan sin mirar atrás. Llevan puesta su mirada en la distancia. Van, casi sin darse cuenta. Los rigores del tiempo no traspasan su impenetrable silencio. El cansancio es un aliciente. La sangre en los pies, una demanda de seguir.

Ellos van.

Llega la noche y siguen hasta que la última sombra los devora y deslíe el dibujo del mundo, detienen los cuerpos, solo para frugal alimento y sueño.

Sueño que alimenta los pasos. Sueño que renueva el impulso original. Sueño que sueña el futuro.

Antes de la hora intuyen el alba y se erigen ya en marcha, siempre sin mirar atrás, solo al frente, visionando el camino como una línea que comienza en el fin del paso y termina en el principio de su meta.

Ellos van.

Solo andar, adheridos a la línea que los conecta con el fin. En silencio, como en un ritual profano y misterioso que los proyecta antes de la acción, como si ya hubieran llegado, y solo les restara arrastrar el lento y pesado cuerpo hasta reunirse.. Como si el cuerpo y sus horas hubieran quedado extraviados en el camino, devorados inefablemente por el ansia.

Ellos van.

Allá va

Allá va la tristeza al barranco.

Ha comido bien, antes de salir,
Ilusiones desarticuladas...
Creer y entender la otredad,
Apenas una copa de pertenecer,
Y de postre, la empalagosa ilusión del amor.

Está lista.
Ya no luce sombra, ni siquiera de su vientre de nube.
Ya no usa alas, volar es su destino y lo acepta.
Ya no lleva equipaje, es todo cuanto es.

En su pasaporte dice:
Nacida en el profundo interior.
Cabellos al viento, ojos de cielo,
Piel sin roces, mente sin espejos.
Apariencia Invisible.

Permiso de fuga concedido.

Puente de mar

Una hora incierta de vacío y sombras de sol sobre las rocas, caminar sin ver, viendo alrededor. Música de viento en los pastos resecos y quemados de la helada. Retumbar de ecos, pasos que me alejan de mí y me llevan dentro. Rechazando ideas autoconvocadas, soltando, aflojando, perdiéndome para encontrarme.

El vacío y la visión.

La invisible compañía y la canción. Notas y silencios. Espacio de no tiempo. La sombra del águila que pasa y la nube con forma de ser mítico. Silencio. Hondonada. Hondura.

Inicio de la disolución. Una pequeña flor la única del otoño. Y una pluma. Que ya cayó, pero sigue su vuelo circular en la palma de mi mano. Vórtice. Vértigo. Escalera. Ensueño. Despierta entre espinas con sangre sin dolor. Un colibrí muerto, un entierro, una lágrima. Un adiós.

Alguien regresa, no es quien fue.