Diario de una mariposa

Me siento libre, feliz, saber que puedo volar al fin y es aun mejor de lo que había soñado. El jardín es enorme y está lleno de flores, los aromas me embriagan y hay tanto, tanto por hacer, disfrutar y compartir! Siento que crezco y me lleno de puntos de colores, cada vez que respiro Amo! amo el mundo, el color azul del cielo, las dulces flores, la brisa serena, el fluir del arroyo, la pícara nube, la sedienta tierra, la pequeña roca, mis hermanos árboles, mis primos insectos, los granos de polen, la luz que brilla tanto, el aire tan adaptable, las distancias que se pueden recorrer, los amigos que puedo abrazar, los milagros que puedo realizar, los gusanos que puedo consolar y esta bella, bella, bella sensación de ser eterna todo este día!

Soñé que soñaba

Solo queda un instante..
siento escalofríos por el alba,
llegará prontamente y es tan efímera!

En esta negra noche
vacía de reflejos en el espejo,
estamos solos en el mundo,
en este sueño mientras dormimos

entregados, abiertos, juntos,
reales, despiertos,
mientras creemos que dormimos.

Luego vendrán las luces del día
tú caminarás por tus calles
y yo volaré por las mías
calles paralelas
del Norte y del Sur
distancias de cemento y de nubes..
Se que no puedo tocarte
con mi trémula piel.
Cómo tocarme a mí misma sin manos?
Dame un último beso esta noche..
después, ese que dice ser tú
y la que digo ser yo,
se perderán en la memoria de las horas..

Tal vez nos miremos diferente
al cruzarnos un instante entre la gente..
Los ríos paralelos vienen del mar
de mar .. a mar.

Claudicación

Una tristeza me anda buscando..
estoy cansada de escabullirme entre mis giros.
Finalmente solo soy este silencio
el camino que recorro dentro de mi laberinto.

Platón y la dama de corazones,
bailan sobre la luna
mientras la cuerda llega al fin de la espiral..
La música terminó,
los músicos se están yendo.
Ya viene la gente de otra realidad
a barrer los restos de lo que no fue.

Afuera puede estar lloviendo..
o peor, puede estar queriendo amanecer..
Y la luz resaltará las manos juntas,
las sonrisas cómplices,
los sólidos amores antiguos
y los gaseosos nuevos,
toda clase de amantes,
los que duermen juntos,
los que despiertan abrazados...
y mi sombra, no querrá quedarse así de sola...

Repentino suceder

Irradiamos.
Desde el alma en cada ritmo.
Desde el centro, hacia los vértices,
desde el alto, a los abismos.
Desde cada sensación que inauguramos.
Desde cada repentino suceder de la ternura.


Desde cada vez que Amor
nos sorprende entretejido a los sueños
y realiza.
Irradiamos lo que somos.
Aun queriendo siempre ser más,
y otras veces ser mucho menos,
o ser la esfinge que construimos,
aun queriendo parecer,
aun sin pretender.
Aun ignorando el brillo,
negando el resplandor
y su inefable dirección hacia lo alto.

Ser Nosotros,
fragmento de Inmortalidad,
instante de Todo.

Mariposa en el vidrio

Una fuerza imperiosa maneja las direcciones, los aciertos, los desatinos. Hacemos lo que podemos mientras vamos acomodando los resultados según caigan las fichas. No hay tal esmerado control, ni siquiera en la mente mas enferma funciona el azar sin necesidad. Somos, plumas en el viento que ni siquiera el ave notó que perdió. Solo leves plumas que caen y se elevan según las corrientes y las ausencias de ellas.

Somos, vamos siendo. Determinados a posteriori, con una dirección aleatoria en cumplimiento elemental y graduaciones de efimeridad. Somos lo que podemos llegar a hacer, hacemos lo que podemos llegar a ser. 

Y sin embargo así, despojados de toda certeza y victoria, nunca, nunca nos damos por vencidos. Y como la mariposa pegada al vidrio, que ve el después delante y se empeña en estrellarse cuantas veces sea necesario, o para caer deshecha por sus propios golpes, o por los golpes el dueño del vidrio o si la suerte le beneficia y los astros la promueven a reina de la noche, romper al fin el vidrio millones de veces golpeado y volar hacia la ansiada Libertad. Aunque a poco de volar, se detenga a mirar una flor y sentir su poderoso perfume y tal vez se pregunte de que se ríe la flor, efímera flor que nace y muere atada a la tierra. Y ella, bueno, ella pudo haber muerto ya, y aún sigue viva.

Viaje a Tierra Media

El alba es el mejor momento para emprender el viaje, el último ejercicio para poseer y soltar. Es una jornada de movimiento interno que contradice el movimiento de la tierra bajo nuestros pies, hemos de ser fuertes y no mirar atrás…siempre es posible que al regresar, si regresamos, nada este como lo dejamos, entonces es mejor empezar a olvidarlo...la vista, el impulso y la dirección están siempre como una flecha en el camino…ser el arco, la flecha, el blanco y el impulso de ir, que es todo uno.


Vinimos a esta jornada a aprender lo que ya sabemos y cumplir una misión. Mientras nos demoramos en justificar la dirección, el tiempo se desliza…al final del camino está siempre esperando el barranco…se trata de estar listos, o no, para saltar. Y de estar ciertos, o no, para poder volar. En cada intento practicamos el vuelo final ya sin retorno. El viaje que inició en su propio fin.

El viaje hacia más y más adentro...de la Libertad.

La Maga

El tiempo raudamente barrió las circunstancias..pero las emociones quedaron encadenadas al alma y repercutieron..

Hubo una vez un otoño temido y extenso, un otoño donde las hojas que caían iban cubriendo las razones de la tristeza y ella se iba adueñando del aire..
Hubo un niño sin nacer, una esperanza de ternura brutalmente arrebatada..
Hubo un amor con envase retornable..
Hubo un reinado de la razón a la que el mismo Werther hubiera huido..
Hubo hojas cayendo lentamente de los árboles y tristezas cayendo de las almas..Hubo!

Unidad

Ni siquiera yo puedo saber en que me transformaré. Cada día el cambio es apenas perceptible. Hace tanto, recuerdo, creía que los estados eran costras duras, inamovibles y que si estaba triste, se era una persona triste. Sonrío. Mi inocencia de entonces es algo que valoro. Luego, por intermedio de sabios pensadores y obligados silencios meditativos, me fui adentrando más y más en el particular mundo de la observación de mi mísma en el caleidoscopio de la otredad. Allí descubrí cosas interesantes y cosas que prefiero no recordar, aunque las tengo presentes. Descubrí que jamás me levantaría un día siendo la misma de ayer.

Esta sencilla fascinación desató primeramente, tormentas especulares y remolinos seculares, pero a poco que el polvo se aquietó sobre la mesa, hube de enfrascarme en la tenencia serena de la nueva convicción. No hay tiempo para vivir y pensar sobre el vivir. Hay un solo manejo que acordar y es dar poder a la intuición como guía y el corazón como curador. Abstraerse de manejos concretos, concentrarse en direcciones abstractas. En una palabra hacer silencio para poder escuchar el ritmo sinuoso y eficaz de la vida. Hay una dirección prevista antes del inicio (y no hablo de este inicio) y esa es la dirección que hay que encontrar, no la que hay que inventar. Hay un modo de hacer las cosas bien y millones de modos de demorarse. La realidad es un experimento. Un tablero donde se desarrolla la teoría. La única materia esencial es el misterio. Entregarse al misterio de las horas es lo suficientemente contundente como para desvanecer la intensidad de todos los medidores. No somos más que celosos habitantes de esto que llamamos con dos letras Y O. En la continuidad de la especie esta inscripta la senda de la especie. Oponerse, es entregarse a laberintos devoradores de conciencias. El único baluarte y bastón es la Libertad. Sin mi, sin ti , sin nosotros, sin nada que impresione la sensacion primigenita de estar unidos, es posible trascender en masa hacia el siguiente estado. Del único modo posible de unidad que existe, que es, que ya estábamos unidos. Todo lo posible, ya es.

Locura

El ocaso de esta herida
llega justo al borde del silencio.
Recaigo.
Sobre el ardor de mis manos
en cuencos vacíos..

Voy contigo al octavo cielo de los sueños
y desde allí desciendo de tu mano
a los infiernos concretos de la mente.
Me llevas, me arrastras, me dejo llevar,
pero no me arrastro, vuelo...
y tú conmigo creyendo que transitas los peñascos.

Cuándo fue que instalamos esta manía
como único puente secular y constructivo?
Cómo amanecer, con quien
te despide con un beso y te trae navajas de desayuno?
Cómo convivir con el viento
siendo otro viento?

Cómo desnudarme delante
de quien se oculta en mil máscaras?
Como encender con mi fuego tu torrente?
Cómo impregnará tu líquida presencia mi hoguera?

Y sin embargo. Imposible!
No has sido más
que el transcurso de un azaroso sueño.

Sobre la necesidad del caos

Advierto en mí la urgencia de sostener esta disposición caótica y compulsa, interponiéndose a un orden fronterizo y mal habido que me persigue desde el inicio, no como una realidad, sino como una sugestión permanentemente insatisfecha.
Inversamente, como el asombro de reconocer un sonido lejano y extraño como proveniente de la propia respiración; el de reconocer la otredad en lo más intestino, suele producir toda clase de conflictos de dudosa clarificación, hasta que rendida a las evidencias, solazarse, en el verbo pertenecer mientras pierde nitidez la feliz incertidumbre de las horas.
No hay solipsismo posible, no hay frontera, ni nunca habrá pasado.
El frágil murmullo del viento entre las semillas secas en los árboles, trae una música que no responde a ningúnn canon establecido, no es la música del aire, es nuestra canción. Nuestro pulso habilitado por la pérdida momentánea del esquema de contención.
No fue acaso en el caos original y bullente, que se gestó el primer error, la primera secuencia lógica, el primer diseño intermitente, que contamina infinitamente, como un gigantesco eco todo lo sostenido?